"И через моё сознание пронёсся трепещущий рой летучих, эфемерных мыслей: так ли уж сильно отличается смерть от того чувства, с каким выходишь на свободу в настежь открытую дверь, а там, в комнате, остаётся пустая личинка, брошенная одежда - кожа, на которую мы ещё при жизни - совсем недавно я имел возможность убедиться в справедливости этого сравнения - смотрим с ужасом, как на нечто чуждое, как только что умерший оглядывается на свой собственный труп..."
"Мы, люди, не знаем, кто мы есть. Самих себя мы привыкли воспринимать в определённой "упаковке", той, которая ежедневно смотрит на нас из зеркала и которую нам угодно называть своим Я. О, нас нисколько не беспокоит то, что нам знакома лишь обёртка пакета со стандартными надписями: отправитель - родители, адресат - могила; бандероль из неизвестности в неизвестность, снабжённая различными почтовыми штемпелями - "ценная" или... ну, это уж как решит наше тщеславие. Но что знаем мы, пакеты, о содержимом посылки? Кажется мне, оно может меняться по усмотрению того источника, из которого исходит наша флюидная субстанция. И тогда сквозь нас просвечивают совершенно иные сущности!..."
Сообщения
